Слышал, что у Мирского есть песня "Зая".Говорят, пошловатая песня. Но вот недавно великий русский поэт Н.А.НЕКРАСОВ откликнулся на это "творение".
ДЕД МИРСАЙ И ЗАЯ.
Поэма
Опять я в деревне хожу на охоту.
Пишу свои вирши. Живется легко.
Вчера, утомленный ходьбой по болоту,
Зашел я в сарай и уснул глубоко.
Во сне мне приснилась прекрасная Зая.
-Здорово, десантник!- сказала она.
-Простите, мадам, я вас, вроде, не знаю,
Мне после болота любовь не нужна.
Не бойся, парниша! Я рядом прилягу,
Вдвоем, однозначно, ближей и теплей.
Ты, знать, на охоте продрог, бедолага,
А я пузырек прихватила. Налей!
Я женщинам даже во сне не перечу,
Я все-таки, вроде, с графьями в родне.
Но, видя ее оголенные плечи
Тревожно и сладостно сделалось мне.
Я хлопнул рюмашку. И без парашюта
На ней приземлился. И сразу – попал!
Как будто бы час эта длилась минута,
И в эту минуту я вроде не спал.
Так что это было? Я, право, не знаю.
Во сне ль, наяву – не могу вам сказать.
Но только под утро, я, с Заи сползая,
Решил и про Заю шедевр накропать.
Перо по бумаге карябало, споро,
Куплет за куплетом, строка за строкой.
Хоть песню про Заю пел Филя Киркоров,
Но что там Филипп по сравненью со мной?!
А нынче я вновь по болоту шагаю,
Я здесь, как всегда, вдохновенье ловлю.
А сзади плетется понурая Зая.
Но я уже больше ее не люблю…
Слышал, что у Мирского есть песня "Зая".Говорят, пошловатая песня. Но вот недавно великий русский поэт Н.А.НЕКРАСОВ откликнулся на это "творение".
ДЕД МИРСАЙ И ЗАЯ.
Поэма
Опять я в деревне хожу на охоту.
Пишу свои вирши. Живется легко.
Вчера, утомленный ходьбой по болоту,
Зашел я в сарай и уснул глубоко.
Во сне мне приснилась прекрасная Зая.
-Здорово, десантник!- сказала она.
-Простите, мадам, я вас, вроде, не знаю,
Мне после болота любовь не нужна.
Не бойся, парниша! Я рядом прилягу,
Вдвоем, однозначно, ближей и теплей.
Ты, знать, на охоте продрог, бедолага,
А я пузырек прихватила. Налей!
Я женщинам даже во сне не перечу,
Я все-таки, вроде, с графьями в родне.
Но, видя ее оголенные плечи
Тревожно и сладостно сделалось мне.
Я хлопнул рюмашку. И без парашюта
На ней приземлился. И сразу – попал!
Как будто бы час эта длилась минута,
И в эту минуту я вроде не спал.
Так что это было? Я, право, не знаю.
Во сне ль, наяву – не могу вам сказать.
Но только под утро, я, с Заи сползая,
Решил и про Заю шедевр накропать.
Перо по бумаге карябало, споро,
Куплет за куплетом, строка за строкой.
Хоть песню про Заю пел Филя Киркоров,
Но что там Филипп по сравненью со мной?!
А нынче я вновь по болоту шагаю,
Я здесь, как всегда, вдохновенье ловлю.
А сзади плетется понурая Зая.
Но я уже больше ее не люблю…